Il mondo di Ellen... L'Erba della Strega

Ellen
e-mail: -aradia-@libero.it	Una volta mi venne posta una domanda: se scrivo poesie e racconti per me stessa o in funzione di seconde persone, coloro che li leggeranno. Mentirei se dicessi che lo faccio solo per me. Perché vorrei tanto deliziarvi e far sì che ritroviate in me e nello specchio delle mie parole un po' di voi stessi e magari delle parole e dei pensieri che non siete ancora riusciti a esprimere. Per me stessa. Perché per me ogni singola parola è una diletta tortura. Un demone di cui mi libero. Un peso che sapeva così dolcemente gravare sullo stomaco. Ma ogni volta che lasciano questo mio corpo, esse, le parole, mi mancano, come un figliolo che lascia la casa materna per andare in guerra. Ogni giorno mi ritrovo a ringraziare chiunque sia stato a lasciare in me questa impronta. Ogni giorno mi scopro dedita ad affinare questa piccola Arte che sento in me. Avvicinarsi a una certa cultura, per gradi, è stata una naturale conseguenza. Una conseguenza delle prime apocalittiche storie che narravo a me stessa e alle statuine del presepe a 5 anni. Una conseguenza di tutti i feticisti giochi di fantasia che facevo a 7 e che continuano tuttora; lo sviluppo morboso di scene viste in un cartone animato o in un film.
Le prime poesie che nacquero dal cuore verso i 10 anni erano dedicate a una persona che fu la luce dei miei occhi di bambina sull'orlo di una crisi di nervi, e che persi nel momento in cui più ne sentivo il bisogno. Ora, a 18 anni, ricordo i temi di scuola in cui esprimevo rabbia, inconfessabile e tremenda per una ragazzina in crescita, che odiava il suo stesso nido. Ricordo la fiducia che riponevo in mia madre quando le facevo leggere le primissime composizioni, e lei che come a lodarmi mi chiedeva se fossero davvero le mie. Ricordo le prime conferme di un piccolo talento acerbo. Ricordo le forti emozioni del primo concorso vinto. Allora soffrire serve a qualcosa! Questo solo sapevo pensare. Io penso che ne valga sempre la pena. Nel creare dei personaggi che da me prendono vita, che in me si immedesimano, e io in loro, non mi sento poi così piccola. Così a disagio con me stessa e con gli altri. Perché loro mi fan sentire a casa. E a queste persone, ai miei personaggi, al mio Angelo, ai miei genitori e a Seth dedico in eterno queste parole, con le quali spero di recare un po' di sollievo in altri Spiriti Malsani. (Grazie ad Elise per avermi dato questa possibilità). Ellen, *18 Giugno, 1982 -- ? in un giorno qualsiasi d'autunno, sotto un melo maturo, o in uno qualsiasi di primavera, sotto i molli rami di un salice piangente...

Poesie Dicembre 1999/2000

Giugno 1998 Forse ricomincerò da te e dalle tue dolci parole su un foglio senza righe, dal tuo inutile intruglio di lettere a caso belle da morire. Ricomincerò da te timido insetto da te e da una candela sul mio comodino l’aria si fa sempre più viziata e soffoca la fiamma dell’amore, dell’amicizia che importa? Il tunnel che ci farà sparire come un coniglio nel cilindro del folle prestigiatore non ci porterà da nessuna parte ma noi saremo sempre costretti a camminare fino allo sfinimento, fino a che i piedi e le gambe non si consumeranno non ci potremo fermare nemmeno se ci incontreremo. Le mostruose perlinghe dorate colme di pensieri insonni; lame affilate, sul tuo corpo nudo e tumido per le mie parole e che io mi diverto infinitamente a torturare. Per Nico "E lontano un qualcuno alla finestra che non guarda me, troppo distaccata da ogni cosa per poter essere vista..."		13/05/2000 Il temporale fa tremare i vetri Di questa cucina Spoglia. Io piango lacrime Salate. E non capisco Tu Dove sei. 27/06/2000 Una gatta Riposa pacifica Su un morbido ventre Nella notte afosa. Nel buio Si perde il gracidare Di un ranocchio Che una volta era un principe. Lontano Vicino al cuore Dorme E sogna Un principe Che una volta Era un ranocchio. Io Non riposo Non dormo Non sogno. Io Non sono ranocchio Non sono principessa. Io stessa Nel buio mi perdo.